Я очень редко пишу.

Где-то на просторах интернета, в телефонных разговорах, электронных письмах, статьях и переводах я растеряла все слова и образы, и теперь мне нечем заполнить записи в блоге. В голове крутятся обрывки фраз, похожие на большой ком глины, и не хватает времени, сил и умения превратить его в красивую литературную скульптуру, достойную записи.

Немного скучаю, по временам, когда писала без остановки, три страницы в блокноте, на коленях, в троллейбусе, перед интервью. И вдохновлял меня каждый жест, каждое слово, а каждый случай переносился на бумагу, дополнялся и обыгрывался.

Сегодня я могу писать хроники и летописи. Короткие, емкие и конкретные фразы, в которых уже нет трепетания чувств, ароматов и привкусов. Это ли происходит, когда человек не просто сталкивается с реальностью, а начинает жить в ней. А быт и реальность за окном наполняют вдохновением, наверное, только Буковского.

Когда я высплюсь, я обязательно сделаю, что-то выдающееся, чтобы потом писать сюжеты и создавать персонажей.

А пока помолчу, почитаю и соберу слова.

Чистые листы могут быть даже более концептуальными и символичными чем три вордовские страницы.

 

Comments

comments