Да, тут нет ни названия, ни смысла, ни повода… просто 280 слов и 1780 символов. Вот и все.

Сосед подкладывает письма под мой порог.

Их по ошибке опускают в его ящик. Я знаю, потому что сама дала неправильный адрес.

Каждый день я слышу шаги. Они замедляются у моей двери. Затем шелест бумаги. Затем он поднимается по лестнице. Ровно 12 шагов разной тональности.

Когда наверху хлопает дверь, я открываю свою. Ни разу он не нажал на кнопку звонка или не дождался пока я открою дверь, не упрекнул, что письма приходят ему. Просто день за днем, по дороге между работой и домом он проходит принести мне почту.

На журнальном столике 18 белых продолговатых конвертов. Интересно, сколько я еще соберу? Хватит на костер?

Я не стану их открывать. Я совершаю паломничество к себе. Лежу звездочкой на полу и сочиняю текст для рок-оперы. Или поэму. Я не знаю, что получится, если собрать вместе все отрывки. Может какой-то рок-музыкант захочет купить у меня депрессивную панк-рок  оперу года через два? Именно столько времени мне понадобиться, чтобы заставить себя встать, напечатать и отредактировать мое творение. Главное, ненароком не сжечь пару глав вместе с этими ненужными письмами.

Интересно, когда он перестанет писать?

Или когда моему безымянному соседу надоест тихо класть белоснежные конверты на коврик у моего порога?

Я ставлю на среду.

Говорят. Самые лучшие музыкальные альбомы и книги получаются, когда люди отделяют себя от мира. Может быть, я написала половину бестселлера? Когда поставлю точку в эпилоге, отнесу ее доброму соседу с верхнего этажа. Он заслужил права стать первым читателем.

А пока я полежу сама с собой, и поучусь у учителей, которых обрела волей случая…

Научусь настойчивости у того, кто ежедневно пишет мне письма, и терпения у того, что ежедневно мне их приносит.

 

 

 


Comments

comments